Moussa par ci, Moussa par là, Moussa partout !

Moussa par ci, Moussa par là, Moussa partout !

Depuis quelque temps, je vois Moussa partout.

Dans cette vieille femme qui monte dans le bus, par le ventre, avec son sac lourd de légumes achetés au marché. Son visage couvert de rides. Son regard éteint de trop d’années, de trop d’enfants, de trop de souffrances.

Dans ce mendiant, émacié, le regard ailleurs, psalmodiant quelques paroles pour susciter un petit tintement dans son assiette. Ou cet autre adressant aux passagers du métro des excuses stéréotypées pour son intrusion dans leur voyage gris vers un ailleurs gris. Ou tous ces autres allongés dans les buissons, dans les cartons, dans la rue…

Dans tous ceux à la survie et la subjectivité millimétrées. La prochaine station, les prochains escaliers. La prochaine odeur de cuisine. La prochaine émission de télé. La prochaine froidure des draps.
Le prochain wagon. Le prochain tintement. La prochaine bouchée.
Toujours recommencés.

Dans cette jeune et belle fille qui se maquille dans le métro fière de sa jeunesse, de sa beauté, de sa durée impossible et de ses lendemains qui chantent, sans lendemain. Inconsciente de sa fragilité.

Dans tous ces jeunes ou moins jeunes qui, dans la rue, annoncent chaque année la lutte finale et crient ce que sera, demain, le genre humain…

Tous des Moussa qui vont, résignés ou exaltés, d’un pas lourd ou en courant, regard abattu ou brillant, vers d’illusoires terres promises. Clinquantes ou grises. Éternités éphémères.

Rapidement englouties dans un noir infini et sans étoile.

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